Penso al giorno 8 del 1980. Per John Lennon fu l'ultimo. Ieri lo è stato per Mango. Due poeti dei nostri tempi e dei nostri mali.
Scrivere è una terapia per molti. Per Hemingway era un modo veloce per fare soldi, diceva "tante righe, tanti dollari". Raccontava il mondo ed insieme ad esso il suo male di vivere. E non era l'unico... Quella generazione di scrittori e giornalisti sembra essersi estinta oggi. Quelli che facevano un tuttuno della loro vita e del loro lavoro, che poi era la loro stessa vita.
Ci mettevano passione, perché scrivevano ciò che vivevano anziché trascrivere agenzie e veline (intese in senso giornalistico). Non c'era internet, nè pc o iphone di ultima generazione. No. La mitica Lettera 32 e il dittafono... C'erano degli editori....
Ho letto una poesia di Pina Meloni, che rappresenta molto bene ciò che il nostro mondo sta passando:
GUAI AI VINTI
Chi toglierà la polvere
dalla crosta del Mondo
se madre Indifferenza,
sguardo atono, braccia conserte,
si crogiola nell'atarassia?
Chi accoglierà le lagrime dei vinti
se il mare le rifiuta, le deride? Dove,
dove stipare i sospiri di madre Sofferenza,
se il vento non li porta seco?
Non c'è posto per il dolore, e il perdono....
è l'altra faccia dell'impotenza.
John Lennon - Imagine
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